Dopo il mio trasferimento a Sanpietroburgo, avvenuto nel marzo duemilasei, ho praticamente smesso di leggere. Aveva ragione Pirandello: “La vita o si vive o si scrive”. Non si scopa con un libro in mano. Esso, il libro, subdolamente dispensa. Sempre. Che fesseria l’amore per le parole: quanta vanità legittimata dall’intelletto. Si dovrebbe trovare la forza per screditarla, la razionalità. Una volta per tutte. Chiudere un libro, quello sì è un atto di coraggio.
Ahimé, ho avuto anch’io i miei brevi attimi di sbandamento. Eccoli riassunti in questa manciata di titoli: Siddharta di Herman Hesse, L’arte di ricrearsi e L’amore nel tantra di Osho, The birds of appetite di Alan Watts, La domanda impossibile di Jiddu Krishnamurti, Canzoni da una stanza di Leonard Cohen, Lezioni spirituali per giovani samurai di Yukio Mishima, Lo Zen e la cerimonia del tè di Kakuzo Okakura, Il dito e la luna. Racconti zen, haiku, koan di Alejandro Jodorowsky, La metamorfosi di Franz Kafka, Le notti bianche, Cronaca di Pietroburgo e Memorie del sottosuolo di Fëdor M. Dostoevskij, Lo Zen e il tiro con l’arco di Eugen Herrigel, The teachings of Don Juan di Carlos Castaneda.
Riletture: la Bibbia, Meditazioni cartesiane di Pierre Bourdieu, La caduta nel tempo di Emil M. Cioran, Detti e contraddetti di Karl Krauss.