L’io è quel privilegio che possiedono tutti coloro che non sono andati fino al fondo nell’analisi di se stessi. Per un’artista questa lucidità è una mazzata colossale: c’è di che rimanerne storditi. Camminare sul vuoto del proprio viso senza volto significa smascherare la propria nudità. Nudità esistenziale, s’intende. Se l’arte è in ultimo luogo un chiacchiericcio sull’io e sulle sue infinite sfaccettature, sono i presupposti stessi ad impedire non già una sana crescita spirituale, ma il salto definitivo, quello della liberazione. L’artista ateo e anticlericale fa ridere: egli ha scacciato dalla porta quello che gli è puntualmente rientrato dalla finestra. Malevich dipinse il famoso quadro bianco: non so che cosa esattamente avesse rappresentato per lui, ma ogni pittore dovrebbe trovare il supremo cinismo per arrivare a tanto. Per ricordarsi che anche se ogni dipinto è un espediente cui tacitamente acconsentiamo, la sua ultima – e più vera – realtà è quella di un biancore senza segni. Si può ancora parlare di arte per tutti coloro i quali l’io ha perduto tutto il proprio appeal, finendo per apparire come un grossolano compendio di modelli malamente fissati dal precario collante del Senso?
Aspirazioni, sogni e ricordi, ritagli di giornale e altri pallidi isterici bianconero, l’incessante avanzare dell’ultima metro, e poi occhi da pesce spalancati dietro inchini lievemente pronunciati, seduzioni di sguardi e castrazioni miste, suonerie di cellulari ed un ruscello, solo, procedere tra i boschi. Tutto ciò è noioso, terribilmente noioso. Il fatto è che questa pista di frammenti che ostinatamente chiamiamo “io” non è più interessante. E’ piena, e noi amiamo il vuoto. Amiamo quello spazio senza spazio collocato oltre; l’io è come una banale luce proiettata sugli oggetti, e li dota di contorni e bordi e definizioni. La nostra impressione è che l’oscurità non menta.